OLHAR DE XISTO

olá!

2012-01-10T19:23:00.002Z

isto está parado há muito tempo...

2010-02-14T23:42:00.006Z

Neste dia dos enamorados, presto esta singela homenagem aos nossos avoengos durienses que, com suor, sacrifício, fome, sede e enamoramento, transformaram terras áridas, árduas e rudes numa região de atracção turística de âmbito mundial, erigiram o Douro Vinhateiro, hoje património da humanidade.

CORO DOS VELHOS DO DOURO

Gerados na dureza de um penedo
sob uma latada à luz da lua;
de uvas e de mosto alimentados
brincámos aos barquinhos de papel
nos estreitos regos da rua.

Cedo deixámos de brincar, que a vida
ainda imberbes nos puxou para as vindimas
para o rebusco da azeitona e da castanha
para a canga do cesto vindimeiro
encosta acima até o despejar,
úbere de mosto, dentro do lagar.

Cedo aprendemos a regar
as ressequidas cepas, a aguentar
o fio de água do Douro no estio
com o suor que o sol e a labuta
faziam saltar das nossas testas
para o chão calcinado, todo em gretas.

Casámos, fomos pais e, hoje, avós,
já nos falta a coragem para viver.
Apenas ruminamos o remorso
de não termos saído dos limites
das serras que nos cercam e nos tolhem
o voo ensaiado noite adentro,
entre o sono, a vigília e o lamento
de não termos gritado a tempo:
barco rabelo, tu não vás sem nós,
estrada, sonho, esperança, não te vás!

Agora que gritamos já nos falta a voz.

Fizemos deste rio, deste chão,
o nosso cais, a nossa foz,
o nosso pranto, o nosso caixão,
onde um dia nos havemos de deitar
a sonhar que somos barco em alto mar.

André Moa

2009-04-10T00:12:00.007+01:00

Barco Rabelo
Painel de azulejos na Estação do Pinhão

Que epopeia a dos barcos rabelos! Que tragédia a da sua tripulação ao longo dos séculos, Douro abaixo, Douro acima, por entre escolhos vários e mil perigos! E muita desgraça! Quem navegar hoje no Douro não imaginará as tormentas padecidas por esta brava e destemida gente. O Douro hoje é uma estrada líquida, tranquila, calma e segura, sulcada por paquetes confortáveis para turistas desfrutarem, embasbacados, toda a espantosa beleza das suas margens polvilhadas de vinhedos e mortórios, de pomares reflectidos nas suas águas, de penedias suspensas dos altos céus. O suor das suas gentes transformado em mosto, hoje, é transportado em camiões cisternas pelas vias rodoviárias. Dantes a única via propícia para o seu escoamento era o rio, fero e medonho; assustador e perigoso. Só os barcos rabelos, carregados de pipas pejadas do generoso líquido se atreviam a sulcá-lo, contornando habilmente os penedos que lhe apertavam o leito e agigantavam o caudal. Que de sacrifícios! Que de padecimentos! Que vidas duras e tenebrosas a dessa gente audaz e destemida! Que vidas!

BARCO RABELO

Balouço tranquilo em tuas águas
E recordo as viagens de outros tempos
Sem alardes sem pesares sem mágoas
Com saudades sim mas sem lamentos
Para te sulcar muitas vezes fui desfeito
Contra as fragas que estreitavam tuas margens
Muitos cascos meus roçaram no fundo do teu leito
Muita gente ouvi eu rogar-te pragas
Pela triste sina que nos davas
De passar a vida inteira
Na perigosa canseira
De sulcar e de vencer
Rio abaixo rio acima
O teu caudal tenebroso
De águas bravas
Muitos sofreram muitos suaram
Tanto mosto transportado no meu bojo
Para muitos foste caverna e fojo
Quantos estiolaram
Num canto triste de taberna
Tu agora não és rio és estrada
Percorrida por barcos de recreio
Recheados de gente que te olha
Divertida embasbacada
Já sem o receio de outras eras
Os meus tempos foram outros
Terminei a minha faina habitual
Não sei se estou pior se mais feliz
Sou um símbolo do passado nacional
Dei ao mundo a conhecer o meu país
Agora sou um souvenir de Portugal

André Moa

2009-03-08T23:09:00.001Z

CASTAS

De castas conheço pouco. Conheço as castas da Índia, que estratificam em camadas as pessoas, atribuindo a umas privilégios, negando a outras a dignidade de ser humano. Tudo o que diferencia pela negativa merece o meu acirrado repúdio.
Castas, castas só as das uvas, que se distinguem pelas qualidades de cada uma, pelos cheiros, sabores e textura, nunca por nunca por uma ser mais isto ou outra menos aquilo. Cada qual com as suas características e aptidões, nenhuma superior ou inferior a outra. Todas apetecíveis na hora da verdade, na hora em que são saboreadas seja em cacho, seja no copo a sair do casco.

CASTAS

Malvasia fina
Vistosa menina

Malvasia Rei
Como sabe bem

Uva Touriga
Doce rapariga

Uva Moscatel
Lábios de mel

Uva Mourisca
Mulher arisca

Tinto Cão
Dá um vinhão

Uva Trincadeira
Forte bebedeira

Uva Bastardo
Flor roxa do cardo

Uva Moreto
Cacho branco e preto

Tinta Barroca
Bêbado na toca

Uva Castelão
Aquece o coração

Tinta miúda
Que ninguém se iluda

Em pipa velha ou nova
De caixão à cova

Tinta Roriz
Ícone de um país

Uva Aragonês
Vinho português

André Moa

DOURO MEU – ESPELHO DE ALMA

2009-01-20T19:37:00.005Z

( Desenho de Gustavo Almeida)

O rio Douro gravou-se em mim, antes de mais, pela monstruosa sinfonia que entoava nas noites tempestuosas de Inverno e me acordava de um sono sobressaltado, feito de frio e aflição.
Depois entrou-me pelos olhos com todo o seu esplendor e encantamento, a pontos de não mais me ter saído da retina da alma.
No Inverno, o Douro foi para mim a paisagem bucólica de uma serra da Estrela, por força da costumada transumância, para as pastagens viçosas da margem esquerda do rio dourado, dos seus rebanhos e pastores e cães de guarda. No verão era o espelho das lavadeiras de saias levantadas com a franja presa à cintura para mal dos meus pecados de jovem esfomeado. No Outono… No Outono era a grande festa das vindimas feita de dores e cansaços cantados e tocados nos vinhedos e nos lagares.
O Douro é o meu mundo de criação, de crescimento e muito especialmente o mundo por mim imaginado, por mim pressentido no espelho das suas águas límpidas.

D0UR0 MEU – ESPELHO MEU

Rio Douro meu profeta de aventuras
Antes de te ver na minha infância
Ouvia no silêncio das noites escuras
A tua voz de fúria e de distância
Entravam pelas frinchas da taipa fendida
O teu chamamento o teu clamor
O grito plangente das tuas feridas
Que me tolhiam de ânsias e terror
Como eu temia
O furor da tua inquietude
Trazido pelo vento em noites de invernia
Quanto eu sonhei
Nos tempos da fogosa juventude
Nos dias do teu estival remanso
Junto ao teu sossego de ribeiro manso
Nas tardes quentes de Agosto
Quando espelhavas nas tuas águas
As pernas as coxas o corado rosto
Das lavadeiras que para ti cantavam
As suas sufocadas mágoas
Desde o romper da aurora até ao sol-posto
Se passava o comboio ou um barco rabelo
Levantavam as cabeças compunham o cabelo
Era o supremo instante de as mirar em corpo inteiro
Douro meu espelho meu amor primeiro

André Moa

VINHO MOSTO

2008-12-16T23:47:00.002Z

O papel é a terra onde o poeta lança a palavra, a sua semente de amor. A tinta é o mosto que, fermentado e tratado, se transforma em poema. Tal e qual o sangue do trabalhador duriense, que generosamente se dá e se bebe sem se dar por isso. A ele, a eles, a todos os durienses, a todos os tabuacenses, ergo o meu cálice de Douro Fino e desejo Boas Festas.

VINHO MOSTO

Lavro o papel
Com
Amor

Levanto a enxada
Bem
Alto

Beijo a poeira
Com
Gosto

Sangue
E
Tinta

Vinho mosto

André Moa

2008-11-18T11:41:00.005Z

GOTA D’OURO

São as gotas do suor que caem dos corpos dobrados que regam o ressequido xisto que sustenta a negra cepa que se multiplica em vides de que pendem as uvas que destilam o mosto que se transforma em vinho fino que é servido em delicados cálices que num ápice são bebidos em requintados salões, longe do altar sacrificial, com total desprezo, por parte de quem o sorve, pela vítima imolada a quem todo o milagre se deve.
Que ao menos o poeta erga a palavra – a sua taça – em homenagem ao trabalhador duriense.

Em cacho

Gustavo de Almeida

2007

GOTA D’OURO

Da
Vide
A
Dádiva
Da
Vida
Pende

Gota
A
Gota
O
Suor
No
Xisto
Cai

Num
Cálice
Num
Ápice
O
Homem
Em
Mosto
Se
Esvai

davideadádivadavidapende
gotaagotaosuornoxistocai
numcálicenumápice
ohomememmosto
sees
vain
umá
picenumcálice
ohomememsuorseesvai

André Moa

2008-10-29T09:47:00.002Z

LAGAR DE ESPANTO

O Douro vinhateiro é uma dorna gigante que no Outono fica cheio de uvas prenhes de doçura, prontas a serem esmagadas nos milhentos lagares disseminados pelas suas encostas. E eu, desde criança, contemplo com espanto este milagre anualmente repetido que transforma xisto em mosto, graças ao sísifo sacrifício das gentes da minha terra.

LAGAR DE ESPANTO

Nasci dentro de um lagar de espanto
Cresci entre pedras e sargaço
Envolvi em mosto o meu quebranto
Nasci amei sofri cresci em Tabuaço

André Moa

Memória de Flôr

2008-09-26T23:34:00.001+01:00

(Pintura de Dad)

MEMÓRIA DE FLOR

Contemplo e respiro uma flor;
Vem-me à memória o perfume do amor.
E logo se avoluma a tentação de aprofundar
Os meandros da flor
E do amor.

Uma flor é uma flor.
Pedúnculo, cálice e corola
Sépalas e pétalas
Androceu e gineceu.

E o amor?
O amor é o amor.
E mais não sei dizer.
Sei que viver sem amor não é viver.
Faz lembrar o estertor da morte antes do tempo aprazado.

Se muito amei muito mais teria amado
Se a vida me tivesse consentido
Manifestar todo o amor sentido.

Segurei o pedúnculo do amor e fiz dele uma bandeira,
Um arauto para a vida inteira.

Das sépalas do amor fiz o meu cálice de amargura e de prazer
Das pétalas coloridas alimento,
Meu sustento,
Meu modo de sentir e de viver.

Androceu
De estames assanhados
Vou emitindo ao gineceu
Os meus recados
Para não sucumbir neste vale de lágrimas reprimido
Neste mar encalhado
À espera do melhor:
Do amor ainda não vivido.

Será o amor este perene desejo
Que transforma uma carícia
Um beijo
A mais leve blandícia
Em fonte de doçura e comunhão?

Talvez sim… talvez não…

Será o amor
Este movimento
Ora lento
Ora apressado
Este bater compassado
Do berço à sepultura
Entre o ódio e a ternura
Deste nosso humano coração?

Talvez sim… talvez não…

André Moa

Melodia do Infinito

2008-09-01T19:52:00.000+01:00

MELODIA DO INFINITO

De que cor será o infinito?
Quantos céus a atravessar?
Quantas pontes de granito
Para o sustentar?

De que formas geométricas será feito?
No infinito um hexágono imperfeito
Será uma circunferência por defeito
Ou um favo de mel a visitar?

O infinito sem mim não me diz nada.
Falta-me a distância e a estrada
Para o alcançar.

Eu sou o infinito a cada dia
À procura da eterna melodia
Que só no infinito da alegria
Poderei escutar.

André Moa

Divagações

2008-08-28T15:15:00.001+01:00

******

Entre a fúria do mar e a solidez da rocha
Um arco-íris de sonho desabrocha.

É uma vida – o futuro – a irromper do nada
Numa cabeça jovem toda alvoroçada.

É um coração sentido a divagar
A colorir terra, céu e mar.

Num abraço de cores sobressaltadas
Duendes e tritões soltam gargalhadas.

Devagar, devagar e sempre a divagar
Uma menina prendada pinta céu e mar.

À arte se entrega, à arte se dá
À procura do muito que ainda não há.

Com sensível mestria vai criando beleza
Para bem da humanidade e exaltação da natureza.

André Moa

Santuário Azul

2008-07-29T21:09:00.003+01:00

(Pintura de Dad)

Todos os tempos têm os seus sinais. Os deste tempo, os do nosso tempo, são estes que todos vêem e ninguém engrandece. Eu também não.

Santuário azul

Arco-íris ameaçado
Ilusão
Civilizadamente morta
Holocausto
Prestes a florir
Loucura e mito
Medos ancestrais
Sentidos apertados
Fomes insaciadas
Horas de supor
Braços de morte
Sinais dos tempos
Esquizofrénicos

O próximo encantamento
Não tarda a emergir das cinzas
Águas amnióticas
Destes conturbados tempos
De vidas ceifadas por métodos
Antinaturais
Sinais dos tempos
Sinais intemporais
Sinais de tempos bestiais
Sinais
Sinais
Sinais

( André Moa)

O NOSSO TORRÃO NATAL

2008-07-24T11:37:00.002+01:00

O nosso torrão natal é o nosso torrão natal. A nossa terra, por mais simples e feiosa que seja, será sempre a melhor e a mais bonita terra do mundo. Imaginem agora a minha, miradouro natural do Douro Vinhateiro, mistura deslumbrante de serra e vale, xisto e granito, videira e pinheiro, sabugueiro e urze, engaço e sargaço, papoila e rosmaninho.

TABUAÇO

Vila Concelho Rincão
Coração do pátrio Douro
Berço raiz e regaço
Minha infância dolorida
Corpo de urgueira e engaço
Alma ardente fino mosto
Maçãs vermelhas no rosto
Cabeça de pinho agreste
Cabelo verde campestre
Giesta Fieito Sargaço
Que o vento suão de Espanha
Faz bailar em corrupio
Desde a serra até ao rio
Tabuaço
Fonte de água e de luz
E sombras de serrania
Tronco de duro granito
Colo a emergir da serra
Bem recortado nos céus
Cintura e ventre de xisto
Pernas roxas de lagar
Braços de ternura e aço
Mãos de trabalho e afago
Dedos de acariciar
Neves brancas do Marão
Ventos frios de rachar
A mais dura penedia
Primavera Outono Verão
Perfume Vindima Pão
Amor Suor Alegria
Novena de reza e bruma
Senhora da Conceição
Pausa no duro cansaço
Folguedos de São João
Cisne branco preta baga
Sabugueiro branca flor
Água nascente da fraga
Que eu bebi em menino
Cepa Uva Vinho fino
Misto de mosto e suor
Tabuaço
Vida em solstício de amor

André Moa

MIRAGEM

2008-07-13T22:39:00.003+01:00

Miragem - (pintura de Dad)

RASGAM-SE OS CÉUS E A TERRA
DESFALECE O PRANTO EM RIO
SOSSOBRAM LUAS
E AS ÁRVORES
EM PLENA PRIMAVERA FICAM NUAS

EM SOBRESSALTO OS PÁSSAROS
PERDEM O SABER DAS ASAS
O PREGÃO DO BICO
A PROTECÇÃO DAS PENAS

A TERNURA DO AZUL DESFAZ-SE
EM BRASA

AS CASAS TRANSFORMAM-SE EM LÍQUIDAS GRUTAS
ONDE JAZ
O ETERNO OLIMPO DOS PASTORES DE SONHOS
O AMOR E A PAZ

SAUDADES DE AMADOS LÁBIOS
SOBREVOAM AS ÁGUAS
À PROCURA DE CORPOS PRESSENTIDOS
NO FULGOR DAS MARGENS
(André Moa)

O PEQUENO CAÇADOR

2008-07-10T23:58:00.002+01:00

(a propósito de uma foto à la minuta)

“Eu de anjinho não vou mais. Nem de anjinho, nem de santo. Posso ir na procissão, mas à caçador, como o meu avô”.
Este meu propósito soou no seio da família como uma bomba, o seu quê de herético.
“Já a formiga tem catarro, ou quê”?
Mas, face à minha determinação, pelo ineditismo que isso representava, por, afinal, ser uma forma como qualquer outra de fazer parte do cortejo em louvor do santo, acabaram por achar graça à ideia.
O pior era arranjar os apetrechos apropriados para compor a personagem. Já agora, a ir, teria que me apresentar a preceito, com todos os efes-e-erres, com todos os matadores. Ora, manda o rigor que nenhum caçador se apresente em público sem arma ao ombro. Arma havia só a do meu avô que era caçador inveterado, a quem muitas vezes acompanhei nessas jornadas por várzeas e penhascos, no tempo da caça, com o cacifo do furão a tiracolo. Mas uma arma a sério, numa manifestação religiosa, se calhar, já seria impróprio, com a agravante, e este terá sido o grande argumento e motivo para a dissuasão, de que era pesada de mais para o meu corpo franzino e maior do que eu, pelo que forçosamente teria que ir ou o cano ou a coronha a arrastar constantemente pelo macadame da estrada e pelo empedrado das calçadas da vila. A questão da arma, porém, constituía um mero obstáculo a ultrapassar, nunca um impedimento e muito menos razão para que me demovessem da minha pertinácia, para não dizer obstinação ou teimosia, atributos sem dúvida menos abonatórios que o primeiro. Uma arma de pressão era mais pequena e mais leve, nada perigosa, só matava pardais, afinal um mero brinquedo, quantas vezes oferecido pelo Menino Jesus aos meninos ricos, que eu bem o sabia, e São Torquato também tinha obrigação de o saber, já que é santo. Logo, não iria zangar-se por tão pouco. E quem sabe se não acharia piada à ideia do fedelho? E que não achasse! Achava eu, e bastava. Algumas pessoas, ao saberem do meu propósito, começaram a divulgá-lo, a sustentá-lo e a tentar ajudar. A arma foi a do Alfredinho. Essa arma retenho-a eu, por certo, mais viva na memória do que o seu legítimo proprietário.
Um caçador que se preze não vai para a caça sem chapéu. E eu levava, em plena procissão, onde todos os homens descobrem a cabeça, um chapéu de aba arredondada, à São Torquato. Era outro privilégio exclusivo cá do rapaz.
O chapéu também não era meu. Se a memória não me atraiçoa, era pertença do Armandinho.
A cartucheira e os cartuchos eram do meu avô. Cartucheira e cartuchos a sério, e não a fingir. Pesados que eu sei lá!
As calças e a camisa de cotim, essas sim, seriam minhas, que de cotim andava eu quase sempre vestido.
O mesmo quanto às botas.
Nunca andei descalço. Sempre que me descalçava para correr e jogar à bola com os demais rapazes, futebolistas de pé descalço com quem brincava, ficava sempre de credo na boca. Se tal feito chegasse ao conhecimento de minha mãe, era certo e sabido, tínhamos sermão e missa cantada e um bom par de estalos, que era para aprender, e não ousar repetir a graça.
Completava a figura o cacifo do furão a tiracolo e, perna abaixo, preso na cartucheira, um senhor coelho, vítima imolada às vaidades de um pingente, para gáudio dos mirones. Acabava sempre por ser transformado num apetitoso pitéu - coelho à caçador - prato que ainda hoje aprecio, se feito à maneira antiga. Concebia-se lá um caçador a valer, sem uma peça de caça à cintura!
É a única fotografia que possuo da minha segunda infância, esta que perpetua uma triste figura de um triste rapazinho a fingir, uma vez por ano, de empertigado caçador.
Nunca tive apetência nem pontaria para atirar. Apetência e alguma pontaria sim sempre tive e continuo a ter por uma boa merenda como aquelas que se comiam na tarde da festa de São Torquato. Só de pensar nelas sinto crescer água na boca. E já lá vão sessenta anos!

A HISTÓRIA DA BOINA

2008-07-08T13:00:00.001+01:00

Blue Lady, libertando-se por uns instantes da sua refrescante esquina de ver-o-mar, ao ver a foto abaixo publicada, exclamou (devido à boina por certo): “tem um ar Basco!”.
Não sei se sim, se não, mas, a propósito, ocorreu-me contar a história da boina. Lá vai ela.
Foi um sonho meu, nos tempos de rapazinho, ter uma boina. O figurão que eu não faria se, no dia de Natal, o dia de mostrar os presentes, pudesse encaminhar-me para a missa, pela mão de meu pai, com uma boina novinha em folha, bem viradinha ao lado, à rufia, como se dizia na santa terrinha; à dandy, no linguarejar da cidade de então!
Tinha para mim que só por intermédio do Menino Jesus (o Pai Natal ainda não tinha aparecido por aquelas paragens) poderia ver o desejo satisfeito. Vá pois de suplicar, com todo o fervor e empenho, Natal após Natal, crente de que ele me ouviria e me libertaria daquela fixação. Uma boina, uma boina das largas, à homem. Mas o Menino Jesus não me deu troco. E eu a pensar que era um menino bem comportado!
Se quis uma boina, tive que comprá-la. Comprei-a, há um ano, mal me aposentei, vingando-me assim dos ouvidos de mercador, das orelhas moucas do Menino Jesus que nunca se dignou atender o meu rogo natalício, ano a ano repetido, até que me cansei de esperar pelo milagre, até me resignar. Resignei-me, mas não me conformei, nem esqueci.
Mas agora desforrei-me: de uma assentada, em vez de uma, comprei duas – uma preta; outra verde. Para aproveitar o saldo anunciado na montra. Uma pechincha! Uma por tanto, duas por pouco mais que tanto. Posso ter sido enganado pelo vendedor, mas para mim foi um ganho incalculável. Alcancei, finalmente, a prenda que o menino Jesus sempre me sonegou, e com que agora me presenteei com redobrado prazer.
A minha mãe, que na altura não pôde fazer de Menino Jesus, a apoiar, com redobrada satisfação, esta minha compra: “Fizeste bem, meu filho! Vale mais um gosto na vida do que cem escudos na algibeira”.
Gastei mais, mas ficou tudo por conta da inflação e do euro. O que contou foi ganhar ares de rufia, de dandy. No mínimo, terei ganho “um ar Basco”.
De Basco pouco terei, mas sei que o meu bisavô paterno era Asturiano. Não fica muito longe um Estado do outro.
Basca ou não, ganhei uma boina. Uma não, duas! Na onda dos saldos. Demorei, mas arrecadei. Será que me enfiaram o barrete? Quero lá saber! Fiquei tão feliz com a minha boina natalícia!

DOURO MEU - DOURO EU

2008-07-06T19:38:00.004+01:00

Desde a primeira infância que trago o Douro nos sentidos.
Hoje, para além de o sentir, penso-o.
Amo a região do Alto-Douro, a minha região de nascimento e eleição, com a mente e o coração. A pontos de me confundir com ela. Transporto na memória as suas paisagens que me enchem os olhos corporais, quando presente, e os olhos da alma, sempre que estou longe. Os cheiros e os sabores que me arrebatam são os seus cheiros, os seus sabores que eu bebi com o leite materno e que em mim se impregnaram para todo o sempre. É o cheiro a mosto e rosmaninho; o odor da flor da laranjeira e do sabugueiro, é a bola de carne e o folar, o bolo-rei e o cabrito assado. E o bom vinho, seja o de mesa, seja o tratado, o vinho fino made in Alto-Douro, the genuine-port-wine.

Nunca vou a Tabuaço, ao meu rincão natal, concelho românico e romântico do Douro, sem que me debruce sobre alguns dos muitos mirantes para deles poder contemplar e desfrutar a sublime paisagem polvilhada de mil matizes, de contrastes, de sol e sombra, de montes e vales, de agressividade e doçura.
E quando o coração sente, a mente reflecte, a imaginação recria.

DOURO MEU – DOURO EU

Vale altaneiro
Rio profundo
Curvas e montes
Sulcos e seios
Redondos mundos
Mil horizontes
Másculo porte
Suave enleio
Vinhas mortórios
Várzeas e veios
Fragas e fontes
Andrógina visão
Hermafrodita imagem
Pedúnculo folha e flor
Pétala, cálice e corola
Androceu e gineceu

Na serra paridos
Ribeiros de encosta
Desejos de mar
Em mim te sei
Em ti me sei
Retorcida cepa
Dengosa parra
Dúctil vide
Árdua vida
Braços flácidos
Frágeis gavinhas
Frutos dourados
Suor e canto
Sorriso e pranto
Bagas e bagos
Duro corpo
Alegre rosto
Afrodisíaco mosto

Douro meu
Douro eu
Corpo e alma
Labor e calma
Frenético ritmo
Suspenso grito
Eterno mito

(André Moa)

QUE FALTA DE ENERGIA!

2008-07-06T12:58:00.006+01:00

Há tempos, segui, pela rádio, o debate na Assembleia da República entre o governo e a oposição sobre o candente tema das energias.
O primeiro-ministro sumariou o que o governo já realizou e o que se propõe ainda lançar no campo das novas energias.
Ao longo do debate, foi desafiando os partidos da oposição a apresentarem os seus planos energéticos.

Nem uma achega.

No mínimo, dois terços das intervenções dirigiram-se para outros campos, que não o que estava em discussão. E a ínfima parte que pode considerar-se dentro do tema, não passou de perguntas de algibeira, de pormenor, nitidamente tendentes a “entalar” o governo. Sem o conseguir, diga-se. Nem uma crítica ao plano apresentado, muito menos uma proposta alternativa.
Fiquei sem saber se o plano governamental é bom ou mau, mas, dado o silêncio generalizado da oposição, posso ser levado a concluir que não deve ser mau, que deve ser muito bom, já que é aceite por todo o hemiciclo parlamentar. Não é o povo que nos ensina a pensar que “quem cala consente”?
Será correcta esta minha interpretação? Desconfio que não. Mas, se não é, a alternativa que resta será considerar toda a oposição uma pobreza franciscana, pelo menos em matéria de energia. Mas isto não me tranquiliza nem agrada. E pergunto-me:

tanta pobreza significará falta de bestunto ou de energia?

(André Moa)

2008-07-01T14:24:00.001+01:00

(Pintura de – DAD)

SINAIS DE VIDA E MORTE

Que rio é este que emerge
Do íntimo da terra
E se ergue em socalcos de espanto?
Que rio é este onde o azul
Lúcido e transparente se incendeia
Em vermelhos de dor e aflição?
Que barcos de presságio o atravessam
Como se fossem ilhas flutuantes
Pontes em construção
A ligar para todo o sempre
O caos e a perfeição?
Que rio é este manso e promissor
Que se alimenta de sangue e de suor?
Que rio é este que me faz
Escravo
E me chama de senhor?
Que rio é este que me dá alento
Se nele me afundo?
Que rio é este que nasce e morre em mim
E é maior que o mundo?

(André Moa)

Re-início de colaboração com a Dad

2008-06-30T11:52:00.000+01:00

CATEDRAL DE PEDRA

Pi
Ná
Culo
De
Catedral
A pedra ora
Canta e chora

Dedos hirtos
Mãos ressequidas
Aos céus erguidas
Roga à nuvem que passa
Desabafos de água
Para que lhe nasçam
Húmidos veios
Abundantes seios

É da íntima robustez do fraguedo
Que a água brota ainda que a medo

Aparência ressequida
Embrião de vida
A pedra constrói
Nos mais altos montes
Castelos discretos
Vetustas catedrais
Sussurros de fontes
Lágrimas de sal
Átomos de quimera
Prenúncios de Primavera
(André Moa)

O "Furacão" chegou à Madeira

2008-06-26T19:42:00.005+01:00

O “FURACÃO” CHEGOU À MADEIRA

Que título bombástico! E aterrador! Um furacão na Madeira? Lá se vai o jardim! Como “no mundo não há igual”, se o furacão o devassa, teremos uma catástrofe, uma perda irreparável.
Leio o artigo e suspiro de alívio. Trata-se de um “furacão”. De um furacão entre aspas. Da Operação Furacão que, pela aragem e pelo andar da carruagem, parece irá terminar em leve brisa. É sempre a mesma parra. Escrevi parra com a – para não ferir susceptibilidades.”Muita parra, pouca uva”. Quando muito algum bago, a acreditar na parte final da notícia: “O procurador-geral da República já disse que espera ver concluída, até ao final do ano, pelo menos, a investigação do primeiro processo. Mas são poucos os que se arriscam a apontar, no calendário, a palavra «fim» para a maior investigação de crimes fiscais e económicos alguma vez feita em Portugal. E a demora só não é maior porque muitos dos cerca de 200 arguidos do processo – na sua maioria administradores de empresas – já optaram por devolver as quantias em dívida ao fisco (70 milhões de euros, no total) em troca de uma suspensão do processo.” (sic)
Leio e pasmo. Cá está uma engenhoca financeira a permitir que os administradores faltosos lavem a testada, se livrem de processos criminais, e assim, presumo eu, já que nada os impedirá, poderem continuar a desrespeitar as regras fiscais e económicas. Limpam com uma mão o que borraram com a outra e a borrada continua. Ad aeternum.
Eu logo vi que nenhum furacão iria assolar a Madeira, a terra das suaves brisas, onde, isso sim, temo-lo visto à saciedade, o mais leve sopro, por força do incontido ciclone que vela por aquelas paragens, se transforma em grosso tornado em direcção ao continente. Por estas e por outras, em vez do adágio “muita parra, pouca uva”, permitam-me este desabafo: Porra para esta porra! Para este “Estado de Direito”, que se deixa “comprar” por “um prato de lentilhas”, permitindo que, por uns tustos, os depredadores lavem das garras o sangue das vítimas e continuem a depredar.
Isto poderá ser legal (pelos vistos é) mas fede que tresanda.

André Moa

2008-06-22T11:20:00.003+01:00

O Vindimeiro - (ilustração de Gustavo de Almeida)

São as gotas do suor que caem dos corpos dobrados que regam o ressequido xisto que sustenta a negra cepa que se multiplica em vides de que pendem as uvas que destilam o mosto que se transforma em vinho fino que é servido em delicados cálices que num ápice são emborcados em requintados salões, longe do altar sacrificial, com total olvido, se não mesmo desprezo, por parte de quem o sorve, da vítima imolada a quem todo o milagre se deve.
Que ao menos o poeta erga a palavra – a sua taça – em homenagem ao trabalhador duriense.

GOTA D’OURO

da
vide
a
dádiva
da
vida
pende
gota
a
gota
o
suor
no
xisto
cai
num
cálice
num
ápice
o
homem
em
mosto
se
esvai

davideadádivadavidapende
gotaagotaosuornoxistocai
numcálicenumápice
ohomememmosto
se
esvai
num
ápice
num
cálice
o homem
emsuorseesvai

2008-06-16T20:56:00.011+01:00

----------------(Pôr do sol no Alto Douro-Foto de Rui Carvalho )----------------------

******************À PROCURA DA IDENTIDADE PERDIDA********************

A intelectualidade cá do burgo, volta não volta, à falta talvez de outra esquina suficientemente aguçada para coçar o costado e adestrar o bestunto, lança-se à cata da nossa identidade, sem nunca a encontrar. Daí que repita e repita o mote até à exaustão. Pelo meio vai ficando a tresandar os ares um cheirinho a… A quê? Identidade? Não me parece.
A ânsia, o afã que a animam na busca, jogam desde logo em seu desfavor. Só se procura o que se não vê; só se anseia pelo que se não tem. De tanta vã porfia, bem poderia concluir-se que não existe identidade nacional. Ou então que a lídima identidade definidora de um povo não satisfaz as elites que teimam em não se rever nela.
Identidade porquê? E para quê?
Se não há duas pessoas iguais, se cada indivíduo é um todo uno e irrepetível, como encontrar uma ou duas ou três características definidoras de uma identidade colectiva?
Só o território comum nos indica como portugueses – e cada vez menos.
Reúno-me com um grupo de amigos, velhos conhecidos. Passadas umas horas de são convívio verifico que tudo ali nos uniu durante aquele tempo. Nada nos identificava antes nem passou a identificar-nos depois como um todo para lá da soma dos indivíduos. Tudo se consuma e resume no convívio que todos procuramos de quando em quando. Para matar saudades? Sem dúvida. Para revivermos tempos idos? Com certeza. Depois de uma boa sardinhada, de uns valentes copos, de uma bela cantoria, de umas tantas larachas para animar a malta, dá-se a debandada. Cada um regressa como chegou. Cada um retirou daquele encontro o que a sua idiossincrasia lhe ditou. Cada um manteve a sua identidade própria.
Poderíamos arvorar a língua como um elemento identitário – tipo a língua é a nossa pátria. Mas duvido. Se a língua pode ser considerada a nossa pátria, já não será, por certo, a nossa identidade. Um elemento comum, para mais abstracto e fruto de árdua aprendizagem não chega para forjar uma identidade quanto mais para constituir uma identidade colectiva.
Quando se afirma que o português é invejoso, ainda que pudéssemos generalizar este defeito, não estaremos com isso a retratar a nossa identidade. Quando muito a manifestar a falta dela. A inveja não será bem a prova de falta de identidade? A identidade distingue, eleva, transmite autoconfiança – nós somos assim, que bom! A inveja, pelo contrário, amarfanha, destrói, subalterniza, descaracteriza, conduz precisamente ao contrário de tudo quanto pudesse conferir-nos identidade. O mesmo se diga da nossa falta de confiança. Conheço portugueses de “gema” com autoconfiança a mais. O mesmo se diga da inércia. Que fazer dos enérgicos lusitanos e dos seguidores da ínclita geração? O mesmo se diga do queixume. Possibilitem uma choruda herança a um pobre queixoso e cedo verão em que se transforma o velho e revelho queixume: em fanfarronice intolerável.
Se com oito séculos de existência, Portugal não descobriu ainda a sua identidade, é porque não possuímos uma identidade nacional ou ela não se projecta convenientemente no passado.
Se calhar, a identidade nacional reside no futuro. Enfrentemos o futuro, como os nossos egrégios avós enfrentaram o desconhecido dos mares. Aí, no futuro, talvez um dia descubramos a nossa verdadeira identidade. Até lá, não nos ocupemos com isso, preocupemo-nos, sim, em criar um futuro risonho para todos. Aqui está um bom mote para a nossa identidade – a criação de um futuro risonho para todos.

SER PORTUGUÊS

Eu
Pescador
Me
Confesso

Por vocação
Marinheiro
Do mar
Possesso

Fui por maldição
Refém em Ceuta

Sucumbi em Fez

Não sei onde
Se forma
Ou finda
O meu país

Sou português

Corpo estendido
No mar profundo
Alma derramada
Pelo mundo
(André Moa)

CIDADÃO DO MUNDO

Sou nem grego nem troiano
Nem covarde nem tirano
Nem celta nem lusitano
Nem português nem hispano
Nem mourisco nem romano
Nem hebreu nem ariano
Nem índio nem africano
Nem europeu nem mongol.

Sou um ser uma vontade
À procura de verdade
De justiça de igualdade
De amor de liberdade
De paz de felicidade
Para toda a humanidade
Una na diversidade
Como a Vida a Terra o Sol

Sou em tudo o que sonho e faço
Cidadão Universal
Nascido em Tabuaço
Alto-Douro Portugal

(André Moa)

2008-06-13T22:44:00.001+01:00

( Pintura de Dad)
AS TÁGIDES

TÁGIDES NO RIO VARINAS EM TERRA SEREIAS NO MAR
NINFAS PERFUMADAS ROSAS DE ENCANTAR
NAS PRAIAS DOLENTES NAS ILHAS DO AMOR
ONDINAS FREMENTES SORRISO DOÇURA PAIXÃO E ARDOR

EMPRESTAM ÀS VELAS AS REDONDAS FORMAS
DOS SEUS VERDES ANOS
SÃO LUSAS SÃO BELAS AS SUAVES ONDAS
DOS CINCO OCEANOS

PORQUE LUSAS SÃO DO MUNDO SÃO ELAS
VÃO COM AS CARAVELAS ÀS SETE PARTIDAS
REGRESSAM EXAUSTAS NA QUILHA DAS NAUS
A CARPIR SAUDADES DOS MUNDOS ACHADOS
PARA MATAR SAUDADES DO SEU PÁTRIO TEJO
PARA LOGO LOGO NAVEGAR DE NOVO
NAS ASAS DO VENTO NAS VAGAS DO MAR
E ASSIM PARTILHAR O DESTINO DE UM POVO
QUE NASCEU PARA AMAR O PERTO E O LONGE
O IR E O FICAR
E FAZER DO MUNDO INTEIRO UMA ALDEIA
UMA IDEIA TRANQUILA
UM LAR

André Moa

Lusofonia

2008-06-11T16:43:00.011+01:00

Pintura de Dad (tríptico)

ACORDO ORTOGRÁFICO

Vem aí o novo acordo ortográfico? Pelo menos volta a falar-se dele. Já muito se escreveu e disse sobre o assunto. Não vale a pena argumentar-se mais, pois que já tudo foi vertido em letra de forma, seja a favor seja contra. Eu sou a favor por todas as razões favoráveis. Não vejo nenhuma contra que me convença, até porque assentam todas num nacionalismo pacóvio, num chauvinismo insuportável. Será mero acaso que o cabecilha dos opositores mais ferrenhos a este acordo tenha, há meia dúzia de anos, defendido a restauração da pena de morte? Não sei, mas desconfio que não. A xenofobia, o chauvinismo, a arrogância, o racismo, a mania da superioridade, a petulância sempre arranjam mil e uma formas, algumas até bem sub-reptícias, para se manifestarem e fazerem estragos na paz, na concórdia, no acerto, em tudo quanto leve à compreensão, à união dos povos.
Há quem argumente que com o acordo ortográfico passaríamos todos a falar como os brasileiros. Isso não é verdade. A nova ortografia não implica a mudança de sotaque. Mas – pergunto-me – que mal viria ao mundo se isso viesse a acontecer? O modo de os brasileiros pronunciarem o português é muito mais agradável ao ouvido do que o fechamento colectivo que em Portugal, apesar dos vários sotaques, acabámos por dar à nossa língua.
O professor Lindley Sintra sustentava que os brasileiros falavam o português como era falado no tempo dos descobrimentos. A apagada e vil tristeza portuguesa é que deu em ir comendo as sílabas átonas e cerrando as vogais que ao tempo, e à boa maneira da língua mater – o latim – eram abertas. Experimente-se abrir as vogais e pronunciar todas as sílabas e descobrir-se-á, com agrado, que de imediato adquirimos aquele sotaque gostoso e musical dos lusófonos das terras de Vera Cruz.
O que deveria constituir orgulho patriótico e uma estratégia de futuro risonho (por vermos países unidos pela mesma língua, pela língua de Camões, neste mundo cão da globalização) não passa de repasto para alguns saciarem a sua saloiice, o seu patriotismo bacoco aqui transformado em ridícula demonstração de falta de visão cultural, económica e social.
E esquecem-se de que o português se foi enriquecendo, ao longo dos tempos, no caldeamento linguístico-cultural com os povos com quem convivemos e partilhámos a língua que hoje constitui património de todos os países, de todas as gentes que a falam. Cada qual à sua maneira, claro. Como convém a quem pugna pela igualdade de todos, com profundo respeito pela diferença de cada um.

LUSOFONIA

Língua lusa língua luz
Farol de mundos a haver
Língua mar língua mágoa e alegria
Língua afecto benquerença e saudade
Arco-íris de emoções
Estruturante afago mesa e berço
Sangue comum a pulsar em prosa e verso

Policromática cultura doce agreste
Com mimos de cidade e robustez campestre

Língua lusa língua mundo língua abraço
Língua de chegadas e partidas
De repousos e cansaços
De sonhadas noites esforçados dias
Caloroso encontro pranteado adeus

Cultura temperada pelo calor de muitos sóis
Suavidade prateada por mil luas
Baptismo de água e sangue e fogo e sal

Língua de múltiplas culturas
Exaltação atlântica fogo lusitano
Floração tropical requebro africano
Índico aroma asiático sabor
Índia pluma brasílico fulgor

Cultura de andanças e paragens
Gaivota esvoaçante vela e navio
Continente e conteúdo lágrima e riso

Língua-cultura do porvir
Corpo e alma deste universo sem fim
Onde todos somos onda de um só mar
Frutos do mesmo pomar
Flores plurais de um só jardim

Lusofonia – luz palavra e cor
Lusofonia – universal sinfonia de amor

André Moa

2008-06-05T15:36:00.004+01:00

Lágrima de nuvem - Pintura de Dad

A cidade, este caos organizado, se chove um pouco mais, retoma a sua génese de caos sem organização nenhuma, mostrando então a sua verdadeira face: um pandemónio com gente condenada a nele viver mergulhada. Só o poeta, só o homem ou a mulher com capacidade de evasão pelo sonho conseguem sobreviver à tona do lamaçal citadino.

LÁGRIMA DE NUVEM

DE VEZ EM QUANDO A CHUVA
FATIGADA DE ABENÇOAR OS CAMPOS
DESCE À CIDADE PARA FUSTIGAR O CAOS.

UMA CIDADE HABITUADA
A SER CIMENTO E TRÁFEGO
PRESSA E ALVOOROÇO
FICA LOGO TRANSTORNADA
AO VER-SE TRANSFORMADA
EM PROMESSA DE ERVA TENRA

CAVALO ALADO DA MONTANHA AO PRADO
NA CIDADE A CHUVA
É RIO DESLOCADO DO SEU LEITO
OURO TRANSFORMADO EM LAMAÇAL
UM DEUS CONSPURCADO
BENÇÃO A ESGOTAR-SE NAS SARGETAS PÉROLA SUBMERSA NAS VALETAS
COMO LIXO ENSOPADO
NO SANGUE DERRAMADO DO ASFALTO

SÓ O OLHAR ATENTO DO POETA E DO PINTOR
DOS AMANTES DO ORVALHO E DA FLOR
VISLUMBRAM NOS CHARCOS DA CIDADE ARCO-IRIS VIRTUAIS
LAGOS ESPELHOS VITRAIS
LÁGRIMAS DE NUVEM
FRUTOS CAMPESTRES
MEMÓRIAS DE INFÂNCIA
SORRISOS SILVESTRES

André Moa

2008-06-02T16:06:00.000+01:00

A PROPÓSITO DAS ELEIÇÕES NO PSD

Contrariamente ao que afirmam alguns comentaristas, não creio que a Manuela Ferreira Leite tenha convencido o eleitorado do seu partido. Apenas convenceu pouco mais do que um terço desse eleitorado e, se calhar, como outros também afirmam, por razões outras que não as restritas ao próprio partido. E se vier a convencer o eleitorado do país, muito mal andará a autocrítica e a capacidade de discernimento do eleitorado. E sem memória. E sem linha de rumo que o faça escolher sempre, se já não o melhor por não existir, ao menos o menos mau dos partidos que se lhe deparam nos péssimos caminhos que atravessamos. O problema está em que a direita, pela voz do PSD e do CDS há anos que vem reclamando menos, menos, cada vez menos Estado. Mas agora, aqui-del-rei, que o Estado não intervém no mercado dos combustíveis, dos alimentos, do pescado, dos juros, dos seguros, etc. Há que definir e escolher de uma vez por todas, lucidamente, o que é que se deseja. O mercado selvagem do capital, ou um Estado interventor, mesmo na economia, para se poder colocar esta ao serviço de todos os cidadãos? Eu não tenho dúvidas. O Estado é todo um povo organizado num determinado território independente. Pretendo, pois, que o Estado seja o dono e senhor dos bens essenciais – banca, seguros, energia, estradas, transportes, saúde, educação, meios de comunicação social, para que estes pilares sociais sejam colocados ao serviço de todos. Agora não se pode pretender sol na eira e chuva no nabal, isto é, economia de mercado sem rei nem roque (leia-se globalização liberal), onde impera o grande capital e dita as suas leis; e intervenção do Governo, que deveria ser o representante legítimo do Estado, mas que no fundo não é, nem controla os meios que lhe permitam intervir eficaz e eficientemente. Como diz o povo: ou sim, ou sopas.
Depois não digam que não vos avisei. E olhem que (vox populi) quem vos avisa, vosso amigo é.
Disse.

André Moa

A LEI DO TABACO

2008-05-30T22:36:00.007+01:00

Grafiteiros de Viseu em acção

Foto de Arlindo de Sousa

Era previsível que os fumadores inveterados, nomeadamente os conhecidos do grande público, fossem reagir emotiva e irracionalmente à lei do tabaco, quanto mais não seja para tentar lavar a própria testada de pessoa viciada.
Mesmo assim, nunca pensei que pudesse atingir o baixo nível intelectual manifestado por uma professora universitária de história, aduzindo argumentos totalmente egoístas, irracionais, emocionalmente primários. Mais parecia uma possessa. Uma possessa do demónio. Uma possessa, sem dúvida, do demónio chamado tabaco. Eu passei por isso e conheço as artimanhas que esse mafarrico inventa e utiliza para nos amarrar, para a ele nos manter sujeitos. Felizmente, consegui libertar-me a tempo e horas desse tirano.
Defendeu ela que estava a ser esbulhada da sua liberdade, do direito de fumar, já que, não sendo crime, fumar constituía um direito. E que atrás deste corte da liberdade viriam outros cortes doutras liberdades.
Que exagero! Que falta de senso! A única desculpa, a meu ver, para uma argumentação destas, só a encontro na obnubilação pela droga, na terrível dependência do vício de fumar que leva gente com responsabilidades acrescidas, a portar-se como um coitadinho, um mentecapto, incapaz de raciocinar, levado a deturpar a realidade sob a acção da droga cujo consumo defende tão acesa e disparatadamente.
Por mim, contra argumento da seguinte forma:
Primeiro – esta lei não proíbe fumar. Continua, portanto, cara professora, com todo o direito de fumar, de se intoxicar. Mas não confunda esse direito com o direito de intoxicar os outros, de atentar contra a saúde pública.
Segundo – Também não confunda a sua liberdade, o seu direito de fumar, com o direito de atentar contra a liberdade dos outros, contra o direito que todos têm à vida, a uma vida saudável.
Terceiro – Com esta lei (e outras, já em vigor há anos, como, por exemplo a que proíbe fumar nos transportes públicos) fumar não constituirá crime, mas, em certos casos, constitui uma infracção, uma contravenção, ficando os infractores sujeitos a determinadas sanções. E isto porquê? Por sádica prepotência em coarctar a liberdade dos toxicodependentes do tabaco ou para salvaguarda da sacratíssima liberdade, dos primordiais direitos de todo e qualquer cidadão: o direito à vida, o direito à saúde, como forma de manter o direito à vida?
Não será preciso ser muito altruísta para se aferir daqui uma escala de valores, francamente a pender para o lado dos não fumadores. Bastará não pensar tão egocentricamente e esforçar-se por ver lucidamente por entre a cortina de fumo com que o tabaco envolve a mente dos nicotinodependentes.

André Moa

2008-05-28T13:33:00.004+01:00

Tabuaço visto do Miradouro de Mexiães

foto de José Guilherme

DAS ORIGENS, DAS RAIZES

Ama-se a nossa terra, não tanto pelo que nos dá, mas pelo que nos diz.
Tabuaço, o concelho de Tabuaço, a minha terra, tinha filhos a mais para as possibilidades que podia oferecer, e eram bem poucas
A nossa terra natal, o nosso berço, mais do que árvore é raiz. Daí que mesmo aqueles que, como eu, arrancados ao viveiro, tiveram que se fazer árvore e dar frutos noutras paragens, sempre que podem e as circunstâncias lho permitem, regressam, visitam-na, ainda que esporadicamente, pois que as raízes, essas, independentemente da copa se erguer noutros jardins, anseiam e suspiram toda a vida pelo canteiro em que nasceram.

DAS ORIGENS
BARCOS

Ó vila de Barcos,
Quem te desvilou
Quem minhas raízes
De ti arrancou
Foi a vida
Com os seus matizes
Meus avós maternos
Nasceram de ti
Guilherme Macedo
Que tanto estremeço
Mas não conheci
Minha avó Justina
Viúva menina
A quem nunca esqueço
Nem um retratinho
Para te conhecer
Meu avô materno
Mesmo à lá minuta
Pela Santa Eufémia
Festa da canalha
No Senhor do Calvário
Na Senhora do Sabroso
Na praça ou no adro
Da igreja de Barcos
De ti sei apenas
A fama e o proveito
De namoradeiro
Até que casaste
Com a avó Justina
De três a escolhida
Nas artes do amor
Com ela migraste
Assim te tornaste
Gabado feitor
Até que paraste
Para sempre paraste
Em Barcos nasceram
Em Carrazedo morreram
Minha avó de velha
Meu avô de novo
Envolto em mistério

Era uma vez um avô mítico
Era uma vez

TÁVORA

Sou de Távora sim senhor
Sou de Távora por amor
Dizia o meu bisavô
Nascido lá nas alturas
Das cantábricas Astúrias

Por que artes por que fúrias
Que ventos lhe deram asas
E o trouxeram de tão longe
Até em Távora pousar

Mistério por desvendar

Sou de Távora sim senhor
Ali nasci e cresci
Dizia o avô José
Em Tabuaço casou
Teve filhos lá sofreu
Em Tabuaço viveu
Uma honrada e longa vida
Laboriosa e dorida

Que porte o seu que figura
A do meu avô paterno
Que relembro com saudade
E amor eterno

CARRAZEDO
1
Em Carrazedo nascida
Cedo migrou minha mãe
Órfã de berço para a Vila
Embrulhada num casaco
Para não estranhar o frio
O do Alto da Escrita
E o da infantil desdita
Para conseguir suportar
O duro da caminhada
Entre lobos e geada

Em Tabuaço cresceu
Na Vila se fez mulher
Casou amou e sofreu
A sua pesada cruz
Cinco vezes deu à luz
E o primeiro fui eu

CARRAZEDO
2
Em Carrazedo fui rei
Nas férias que lá passei
Com avó tios e primos
Muito pulámos e rimos
Há quantos anos já foi
Só pensar nisso me dói
O tamanho da distância
Que vai de mim à infância

TABUAÇO

Em Tabuaço nasci
Em Tabuaço nasceram
Avó Teresa pai irmãos
Em Tabuaço cresci
Tabuaço me fez gente
Era já adolescente
Quando para Angola emigrei
“Malhas que o império tece!”
Mas sinto que sempre amei
A minha Terra primeira
O berço nunca se esquece.

André Moa

2008-05-24T22:02:00.004+01:00

Tabuaço - Ribeiro da Moa - foto de Osvaldo Ribeiro.

O POVO NÃO SE RENEGA, REGA-SE

O título e a súmula desta pequena crónica surgiram de uma breve conversa (com um amigo e conterrâneo há muito radicado na Suiça, onde, como alto funcionário do Ministério da Cultura tem envidado enormes esforços, nem sempre bem compreendidos e bem aceites nestas fragosas e lusitânicas bandas, em prol do nosso património cultural, junto das entidades helvéticas) sobre as origens, as raízes, o povo a que ambos pertencemos.
A seguir à revolução dos cravos, muito burguesinho arrogante bradava impante:” eu sou povo; se isto não é povo, onde é que está o povo? Povo somos todos nós”.
Para os que pretendem impor-se no mundo pantanoso da política, o povo é endeusado no período da caça aos votos e esquecido, vilipendiado, achincalhado no resto do tempo.
O povo que me interessa, me diz respeito e que eu respeito é o povo-raiz, o povo de que brotei, o povo a que pertenço, o povo a que não pretendo nunca renegar, antes tudo farei para regar, alimentar com o meu ser, o meu saber, o meu estar e permanecer nele, por ele e com ele, sem nada esperar em troca, a não ser a satisfação do dever cumprido e de nele me rever mais e mais e melhor.
O povo é o espelho onde todos se reflectem, em corpo perfeito ou distorcido, dependendo do estado de alma com que cada um nele se mira e perante ele se comporta.
Renegando o povo é a nós próprios que estamos a renegar. Regando o povo-raiz onde entroncamos e de que somos parte integrante, é a nós próprios que regamos, é a nós próprios que estamos a ajudar a crescer, é a nós próprios que estamos a enaltecer, a cultivar.
“Quem tiver ouvidos que ouça”.

TOADA DE TABUAÇO

Nos tempos em que eu nasci
Tabuaço era um filão
De sonhos e de aflição
Para quem nele vivia
Entre penhascos e vinhas
Pinheiros granito e xisto
Nasciam cresciam morriam
Muitas Marias doridas
E os seus amados Cristos
Condenados a sofrer
O jugo de cruz pesada
Trabalhos de sol a sol
Pouca terra pouco pão
Duro colchão sem lençol
Para cobrir as misérias
Nocturnas envergonhadas
Silenciosas e sérias
Dos corpos a suplicar
Alguma vida e prazer
Antes que chegasse a morte
Eram vidas do diabo
Vidas de bem pouca sorte
Que só o ópio de Baco
Conseguia amenizar
Tantos dias de canseira
A implorar algum descanso
Uma ou outra bebedeira
Para a gente rir e chorar
Qualquer pretexto servia
Baptizado ou romaria
Para se fugir ao cansaço
Era assim o ambiente
O dia-a-dia da gente
Das terras de Tabuaço
Vinham as cavas da vinha
A poda dos olivais
O semear das batatas
A ceifa dos cereais
As malhadas as vindimas
As merendas os serões
Vinham a apanha da azeitona
Que dá azeite e bagaço
Os Invernos rigorosos
Os escaldantes verões
Os costumados esforços
Próprios das quatro estações
Era o frio e o suor
Era a tristeza e a dor
Quaresma santo sudário
Carnaval Páscoa Calvário
Sábado da aleluia
Procissão de São Torcato
Ressumbros de alegria
Pelo solstício do estio
Rebenta a grande folia
Das festas do São João
É a grande reinação
Dos corpos em pleno cio
Novenas de nevoeiro
Senhora da Conceição
Remissão do ano inteiro
Recolhida procissão
Padroeira Protectora
Remédio para todo o mal
Virgem mãe linda senhora
Ides vós chega o Natal
Ano novo vida nova
Tudo começa de novo
Vai do berço até à cova
Este fadário do povo
Sangue suor vinho fino
Alegria dor cansaço
Meu retrato de menino
Das Terras de Tabuaço
Este o berço esta a raiz
Que eu invoco sem desdouro
A quem quero sempre quis
Como se quer a um tesouro
Tabuaço Berço meu
Rio meu Meu Pátrio Douro

André Moa

DOIS PARAÍSOS TERREAIS

2008-05-18T20:09:00.000+01:00

Se nos abstrairmos do rebombar do tráfego rodoviário que nos massacra os ouvidos, Monsanto apela-nos instantemente a visitá-lo, a fruirmos os seus belos recantos. Multiplica-se em caminhos e carreiros a sugerirem umas boas caminhadas.
Se vamos sós, enquanto exercitamos o corpo, o espírito eleva-se até aos cumes da poesia ou mergulha na mais profunda reflexão. Se acompanhados, comungamos a exaltação dos pássaros, o perfume das flores, o deslumbramento da paisagem e das cores.
Vivendo como vivo relativamente perto (dez minutos de carro, meia hora a butes) constituiria um crime, agora que estou aposentado, não calcorrear este parque tão pródigo em labirínticos percursos que se estendem por entre os mil verdes de árvores e arbustos que o compõem. Refrigério para os males do corpo e do espírito, Monsanto já se transformou num hábito em que me embrenho três vezes por semana e por ali deambulo durante duas a três horas de cada vez.
Hoje foi um desses dias. Saí de casa às dez horas da matina. Meia hora depois já a copa de cedros e eucaliptos transformavam o chão térreo em mosaico listrado de sol e sombra. Os perfumes de Outono, deste Outono ameno e solarengo, inebriam.
De repente, dou por mim debaixo de um medronheiro com alguns frutos maduros, pendentes de ramos ao alcance do meu braço
Não resisti à tentação de furtar dois daqueles rubis escarlates que me souberam à doce transgressão que experimentaram Adão e Eva ao ousarem provar o fruto da árvore da ciência.
Há quantos anos não saboreava medronhos!
Dois pequenos medronhos bastaram para que eu recuasse sessenta anos no tempo, transpusesse num instante perto de quatrocentos quilómetros e me visse encavalitado num galho do medronheiro que deitava para o caminho da eira, no limite sul do pequeno monte conhecido por Calvário ou Santa Bárbara, (hoje com a designação oficial de Parque Abel Botelho) local igualmente paradisíaco, recanto sagrado da minha terra natal, onde aprendi a apreciar a natureza e as belas paisagens durienses. Esta colina é um altar sagrado desde tempos imemoriais. Ainda hoje se podem contemplar, entre a relva, duas pequenas fragas sulcadas de regos e poças sacrificiais que os entendidos dizem pertencer à idade do ferro.
Num ápice, saltitei de um paraíso para o outro. Do parque de Monsanto, o pulmão de Lisboa, o paraíso da minha senectude, para o parque Abel Botelho, a colina de Santa Bárbara, o Calvário, o paraíso da minha infância, miradouro esplendoroso sito na Vila de Tabuaço, sede desse Concelho Românico e Romântico do Alto-Douro.

André Moa

A DUAS DIMENSÕES

2008-05-18T20:03:00.001+01:00

Tem duas dimensões
O Douro
Um peso corporal
Um gesto de asa

Nudez pendente
Pureza à solta
Líquido tesouro
Rio mar de gente
Que vai e não volta

Morte adiada
Suada lida
Sorte pisada
No lagar da Vida

Rio e mar
Mosto e vaga
Líquido deserto
Sol e fraga

Corpo desperto
Disposto a amar
O tudo e o nada

Inferno e céu
Transparência e véu
Sombria existência
Luminosa Essência

André Moa

NA CLAREIRA DO SONHO

2008-04-24T19:51:00.001+01:00

NA CLAREIRA DO SONHO

A vida, essa longa ou curta caminhada que a todos é dado percorrer, mais do que a alcançar objectivos, solicita-nos a percorrer caminhos, os caminhos que as circunstâncias nos impelem a trilhar, rumo à clareira do sonho, aos domínios da ilusão.

CAMINHAR POR VEREDAS E CARREIROS
INEBRIADO PELOS CHEIROS
DA TERRA E DO MEDRONHO
NO FITO DE ALCANÇAR
OS DOMÍNIOS DA ILUSÃO
A CLAREIRA DO SONHO
PARA AÍ REPOUSAR
NA ALMOFADA DA IMAGINAÇÃO.

MAIS QUE A META
IMPORTA SOBRETUDO
O SONHO DO ATLETA
PERFAZER A CAMINHADA
À PROCURA DE TUDO
AO ENCONTRO DE NADA

À GUISA DE JUSTIFICAÇÃO

2008-04-23T00:08:00.000+01:00

Caros amigos, acabo de passar os olhos por este meu blogue e verifico que:
Iniciado em Abril de 2005, parou em Março de 2006, com a apresentação do meu neto que acabara de nascer.
O meu neto conta já 25 meses.
Significa isto que não alimento o blogue há dois anos e um mês.
Porquê?
Vários foram os motivos, mas o principal prende-se com o facto de ter sido internado em Maio de 2006 e só há pouco tempo me ter libertado de operações, tratamentos, dores e aflições. Prometo voltar a olhar a vida com estes olhos de xisto, de mosto, de Douro, que são os meus, e verter aqui o resultado desse olhar. Não prometo mais, para não falhar muito.
Para verem como o mundo pula e avança, sem bem darmos por isso, aqui vos deixo uma foto recente do meu neto que, na página anterior, nos surge como um imberbe colibri, apenas com dois dias de vida.
As minhas desculpas por tamanha pausa.
Um abraço a todos.

2006-03-26T23:52:00.000+01:00

2006-03-26T23:45:00.000+01:00

Hoje estou aqui para vos apresentar o meu neto, o Luis Tiago, acabado de nascer.
É filho da minha filha Susana. Estou a utilizar este meio, pois assim o Luis Tiago poderá
ser apresentado ao país e ao mundo.
Estou a ser um avô babado, mas isso faz-nos bem.
Ora então apreciem o meu rapaz!

2005-09-13T11:19:00.000+01:00

Memórias de campos floridos

O CANTINHO DA SAUDADE

2005-09-13T11:14:00.000+01:00

(dos primórdios à actualidade)

No passado dia 29 de Junho, dia de São Pedro, assisti, com gosto e proveito, no salão nobre dos paços do Concelho de Tabuaço, a uma palestra pelo professor universitário, Frei Geraldo Dias, e à apresentação do livro “Memórias Paroquiais de Tabuaço”, a cargo do Mestre em História Medieval.
A palestra, prestimosa sistematização sobre a vivência e o desenvolvimento sócio-económico-cultural das terras que hoje, grosso modo, constituem o Concelho de Tabuaço, assentava num precioso acervo de dados históricos que vieram trazer ao conhecimento difuso que possuía sobre o assunto uma base científica e documental, naturalmente enriquecedora. Se não contribuiu, por desnecessário, para aumentar o meu amor à Terra que me viu nascer, veio sem dúvida contribuir para mais esclarecidamente conhecer as raízes comuns a todos os tabuacenses e compreender a vivência quotidiana, os frutos da árvore sustentada por tais raízes.
Tabuaço, a partir dos alvores da nacionalidade portuguesa, viveu sob o impulso dos monges de Cister, a que está ligado o Convento de São Pedro das Águias, um dos pilares e um dos ex-líbris do Concelho.
Os cistercienses, ramo dos beneditinos, entraram em Portugal, em 1140. Beneditinos e cistercienses beberam ambos dos ensinamentos do seu fundador, São Bento.
Desta palestra retive, entre outras, a seguinte frase que, se não erro, o orador atribuiu a São Bento: “Ninguém pode amar a Deus que não vê, se não amar o próximo que vê”.
Considero esta frase uma síntese feliz e lapidar do espírito do cristianismo, frase esta que entronca perfeitamente nos ensinamentos de Jesus e que São Tiago já especificara, ao pregar que a fé sem obras é morta.
Pena é que este espírito se tenha vindo a degradar ao longo dos tempos, para, na actualidade, chegar a ser rebatido e combatido por quem se diz muito católico, muito religioso, muito crente, muito temente a Deus.
Se a doutrina libertadora de Jesus tivesse frutificado, em vez de ter sido desvirtuada, mais solidária e feliz seria sem dúvida a humanidade e não haveria necessidade de novas utopias, de várias tentativas desesperadas e frustrantes, ao longo da história.
Eu sei que a carne é fraca, que o homem é o lobo do homem, mas muito me consome a verificação de que, em nome da mais sã ideologia, da utopia mais nobre e que albergaria em si sementes de salvação da humanidade, se acabam por cometer as maiores atrocidades contra a humanidade.
Tenho da política uma noção nobre, porque a considero como a forma de os povos se organizarem e governarem tendo em vista o bem comum. Como me entristece quando vejo gente que faz da política (que deveria ser encarada como um serviço a prestar pelos mais dotados à comunidade que para isso e só para isso os elegeu) um negócio e usa o poder que lhe foi confiado para satisfação pessoal, par proveito próprio, dos seus familiares e apaniguados, em prejuízo dos cidadãos que confiaram nas pessoas que elegeram e nelas depositaram toda a esperança para superação das dificuldades colectivamente sentidas!
Como me alegra e seduz a política! Como me entristece a politiquice! Como os predadores da política, os aproveitadores da politiquice, me enojam e indignam!

2005-07-10T22:51:00.000+01:00

Olhar o rio e a serra

O CANTINHO DA SAUDADE

2005-07-07T19:55:00.000+01:00

AQUELA SERRA!...

Nas faldas daquela serra
Que te viu e deu o ser
(onde feliz te achei)
Desconhecias a vida
Só a querias viver

Passaste terras e mares
Alegrias e desgostos
(que feliz acompanhei)
Sempre naquela serra
Os olhos tiveste postos

Essa visão de menino
Alargou teus horizontes
(deslumbrou a minha vista)
Deu sentido à tua vida
Sustentou tuas pontes

De novo relembrada
A visão daquela serra
(que agora também amo)
Renovaste energias
Raízes fundas na terra

Que sempre ela permaneça
A acompanhar teus caminhos
(e eu a usufruir)
A frutificar em versos
Com rosas mas sem espinhos

Para o Gui

Aquela serra é a de Chavães. O Gui sou eu. A autora, a Maria Teresa, que conheceu, por mim, Tabuaço, a serra, o Douro, a região, todos estes meus berços, que já muito aprecia e que - como ela diz - agora também ama.
Acabo de descobrir estas quintilhas numa das minhas gavetas onde dormiam há três anos, perdidas entre miríades de papelinhos mais ou menos rabiscados, mais ou menos dobrados, mais ou menos esquecidos. E gostei de as reler. Sim, que eu tê-las-ei lido, quando me foram oferecidas, mas já se me tinham varrido da memória.
Gostei, fundamentalmente, por elas condensarem muito da minha vida. Desde logo, toda a minha infância e juventude vivida nestes cenários meio serranos, meio durienses; meio graníticos, meio xistosos; meio duros, meio lascados. E muitos dos meus anseios de adolescente, até que as circunstâncias me levaram a atravessar terras e mares, a passar alegrias e desgostos. Mas sempre com os olhos da alma postos naquela serra, tão temida e tão misteriosa, em que eu, ainda imberbe e medricas, tantas vezes me embrenhei, ora ao monte, ora às pinhas, ora à lenha, ora de saquitel às costas, sempre de credo na boca, com os cabelos em pé, por ouvir ou imaginar ouvir os uivos dos lobos no Alto da Escrita, a caminho de Carrazedo, em visita à minha avó materna.
Até ao Alto da Escrita, só a vista da vila, para onde ia olhando de soslaio enquanto dela me afastava, me dava algum folgo para prosseguir, serra acima. Passado o Alto da Escrita, até Vale de Figueira, pernas para que vos quero, calcanhares a baterem-me no rabo, que os lobos já resfolgavam nas canelas da minha imaginação. Ao passar por esta redentora aldeia é que os bofes, que já me saltavam da boca, voltavam ao seu lugar de origem. A partir daqui, por certo que os lobos não se atreveriam a perseguir-me mais, por isso, quando entrava em Carrazedo, levava já afivelado no rosto um ar de valentaço, de autêntico herói de palmo e meio. No regresso, as cenas repetiam-se, só que em sentido contrário. Por onde descera em alta velocidade, trepava agora penosamente. Por onde me guindara antes, saltitava que nem cabrito esfaimado, cada vez mais animado, à medida que a vila, a teta apetecida, se aproximava de mim.
Nem a Serra de Chavães já é o que para mim foi na infância. Não apenas porque eu mudei, mas também pelo muito que ela, a Serra, mudou. Hoje calva, a serra de Chavães constituía na altura um anfiteatro verde onde Tabuaço espraiava a vista e o nosso imaginário de criança se embrenhava num misto de receio e de fascínio. Temíamos os fragores da Serra, mas adorávamos nela as fragas e o acolhedor arvoredo. A serra era, então, o lençol nas cortes dos animais, o chamiço e o cando na lareira, o toco do Natal, os pinheiros e os ramalhos do S. João. A serra era a muralha que nos protegia, ao mesmo tempo que nos limitava os horizontes, que nos impedia de espraiar a visão rumo ao sul, que nos povoava inteiramente o espírito de sonhos e pesadelos no limitado terreiro desta minha sexagenária infância.

2005-06-28T18:25:00.000+01:00

No tempo das Rogas...

AS ROGAS

2005-06-28T18:19:00.000+01:00

Uma das imagens que retive na infância e sempre me acompanhou ao longo dos tempos e em todos os espaços por onde deambulei, é a das rogas – rancho de gente suada e alegre a caminho das vindimas, da pesada safra do vinho. Esperava por elas na avenida, onde homens e mulheres que a compunham retemperavam forças e adquiriam os necessários apetrechos e ademanes, antes que se pusessem de novo em marcha pela estrada que os levava ao Espinho, para daí derivarem para uma das muitas quintas que rogavam gente serrana para a vindima e a pisa das uvas. E tudo isto a cantar, noite e dia, apesar das péssimas instalações e das preocupações e canseiras suplementares que os aguardavam. Mas em quinze dias, sempre amealhavam uns trocados que, depois, iam direitinhos para a mercearia, donde comiam fiado, quando não para a farmácia com cujas mesinhas íam entretendo a vida, tratando as maleitas. Depois, das traseiras de minha casa, na Rua dos Quintais, perseguia esses ranchos com o olhar, até à curva de Santo Aleixo, a partir da qual se tornavam definitivamente invisíveis. E ficava triste de os ver partir, sem mim, para o mundo desconhecido, para o mundo apetecido, para o mundo proibido, por isso ainda mais apetecido. O Douro, para mim, era o mundo a que pertencia, mas ao qual não tinha acesso. Para mais, O Douro, o rio Douro, cujos roncos eu ouvia do meu quarto nas noites terríficas de inverno, mas que a vista não alcançava nunca, era a estrada líquida que nos levava ânsias e desejos irremediavelmente para o mar. Ora, o mar significava o mundo por achar, o mundo a conquistar, a descobrir, e o Douro, para lá dos montes travessos que o tornam invisível da vila, o caminho a percorrer com denodo, que este mundo é dos valentes, e dos fracos não reza a história. E a nossa terra tinha filhos a mais para as possibilidades que podia oferecer, e eram bem poucas. Ama-se a nossa terra, não tanto pelo que nos dá, mas pelo que nos diz. A nossa terra natal, o nosso berço, mais do que árvore é raiz. Daí que mesmo para aqueles, como eu, arrancados ao viveiro e que tiveram que se fazer árvore e dar frutos noutras paragens, sempre que podem e as circunstâncias lho permitem, regressam, visitam, ainda que esporadicamente, pois que as raízes, essas, independentemente da copa se erguer noutros jardins, restam sempre onde nasceram.

José Guilherme Macedo Fernandes

2005-05-11T15:06:00.000+01:00

MEMÓRIAS DE PEDRA

MEMÓRIAS

2005-05-11T14:51:00.000+01:00

Tenho desta pedra a memória preenchida.
Meu coração sente o conforto do fulgor
silencioso que da pedra inteira
universal ressoa.
Vivo no granito gotejante
a clarividência deste inverno
enquanto piso os cubos de todas as praças
onde se ergue pedra a pedra a catedral dos mitos.

II

Deste pedestal emerge o humano átomo
rebelde e anunciador de vidas
acrisoladas em células mordidas
pela volúpia de corpos bailarinos.
No interior quieto do suporte a vida
permanece tranquila e doce
sem necessidade dos mimados ritmos
de quem procura o sossego original
calmo e polido deste pedestal.

III

Foi gigante a dominar os ares,
majestade nos confins da serra,
seixo junto ao rio,
entretém da minha infância.
Suportou ventos, o furor dos mares,
galgou ladeiras quando foi cascalho.
Esta roliça e polida pérola
meia escondida no areal
é o mundo todo condensado em grão,
luminoso astro em manhã de orvalho.

André Moa

2005-04-25T22:01:00.000+01:00

25 de Abril, sempre!

A PALAVRA REVOLUÇÃO

2005-04-25T21:54:00.000+01:00

Com nove letras se escreve
Com nove letras se diz
A ideia Revolução
Que o povo do meu país
Gravou já no coração.
Esta palavra de amor
Só a soletra e percebe
Só a defende quem for
Solidário em qualquer parte
Cidadão a tempo inteiro
Com vontade engenho e arte
E coração prazenteiro.
Quem a escreve sem erre
E lhe chama evolução
Não passa de almocreve
Da contra – revolução.
Já o Caetano flanava
A bandeira evolução
Mas só na continuidade.
A essa o povo diz: Não!
Para evoluir é preciso
Saltar muros ir em frente
Em busca do paraíso
Na terra para toda a gente.

Sem erre a evolução
Não nos traz nada de novo.
Cravo Abril Revolução!
É este o grito do Povo.
Evolução? Com certeza!
Para pôr o país no são
Só cravos à portuguesa:
Flor de Abril Revolução!
Semente fermento e pão
De um povo que se quer livre
Do jugo da opressão
Pois que só livre se vive.
Escrita no pensamento
Na mente no coração
Nada apaga nem o tempo
A ideia Revolução.
Povo e Alegria aos molhos
Sorrisos Cravos aos mil
Razão de ser Luz dos olhos
Revolução Mês de Abril
Liberdade Amor Paixão
Abraços Democracia
Paz e pão Revolução
É esta a Hora Este o Dia!

André Moa

2005-04-15T19:44:00.000+01:00

Vede!

ODE A TABUAÇO

2005-04-15T18:56:00.000+01:00

Tabuaço - terra e gente
berço raiz e regaço
coração do pátrio Douro
montes vales serras rios
nomes lugares tempos idos
futuro em construção
fontes ribeiros caminhos
romarias dores esperanças
curvas de estrada distância
perfumes visões sabores
flora e fauna erva tenra
cedros de tocar os céus
altos de escrita inventada
esculpida desenhada
nas escarpas nos penhascos
mimosas soutos pinhais
vinhedos e olivais

São Plácido Fradinho
Lago Ribeiro da Moa
olhos de água doce pranto
moira encantada que entoa
canções de suave encanto

corpo de musgo e engaço
alma branda quente mosto
maçãs vermelhas no rosto
cabeça e porte altaneiros
cabelos de verde giesta
rosmaninho e sargaço
dorso e peito de granito
cintura e ventre de xisto
pernas roxas de lagar
braços de ternura e aço
mãos de trabalho e afago
dedos de acariciar
novenas de reza e bruma
Senhora da Conceição
trovoada Santa Bárbara
folguedos de São João

Tabuaço - terra e gente
berço raiz e regaço
coração do pátrio Douro
semente desejo e fruto
sabugueiro branca flor
cisne branco preta baga
cepa cálice suor
vinho tratado com gosto
mistura de sonho e mosto
vida em solstício de amor

André Moa

(José Guilherme Macedo Fernandes)

2005-04-14T20:27:00.000+01:00

Olhar Tabuaço

AGORA E SEMPRE TABUAÇO

2005-04-14T19:46:00.000+01:00

Passada a “surpresa” das eleições legislativas e a euforia de quem com o PS se julga vencedor, há que regressar à Terra, assentar bem os pés no chão (sem prejuízo de se alimentar o sonho e a esperança capazes de mover montanhas) reflectir sobre a realidade que nos envolve, pensar e planear o futuro das nossas comunidades, do nosso Concelho, das nossas Freguesias. Deixemos aos órgãos centrais a organização e o governo do país, tratemos agora do futuro do nosso rincão, do Município de Tabuaço.
Antes de se adiantarem nomes e listas, impõe-se abordar, discutir e elaborar um programa de acção, um bom programa de acção. Um programa que, prévia e democraticamente discutido, assente nos problemas, nas necessidades, nos anseios das populações e apresente formas credíveis de concretização, modos de ultrapassar as dificuldades, de satisfazer as carências e de proporcionar um cada vez maior desenvolvimento e progresso para o concelho e bem-estar às populações.
Depois, e só depois, é que devem ser escolhidas as pessoas, pessoas com credibilidade, merecedoras da confiança dos eleitores.
Pelo que fui vendo e reflectindo ao longo destes oito anos como membro da Assembleia Municipal de Tabuaço, sou levado a considerar que o PSD e o CDS, a nível concelhio (a nível nacional foi o que toda a gente sabe e viu) estão gastos, esgotados de ideias renovadoras, já deram o que tinham a dar. Aliás, a alternância no poder acaba por ser, só por si, um bem, uma virtude, precisamente porque traz e arrasta consigo novas ideias, novos planos, novos entusiasmos.
Acresce que, neste momento, há necessidade de gente mais vocacionada e melhor posicionada para o diálogo, para um abrir de portas no Governo Central, para que os grandes eventos, capazes de tirar Tabuaço do marasmo, saiam das gavetas, avancem, não se esgotem em projectos, se transformem rapidamente em obra feita. Também aí os membros do PSD e do CDS não serão, neste momento, as pessoas mais indicadas para conseguir levar a água ao moinho nem o barco a bom porto.
Mas, atenção! O PS não pode embandeirar em arco!
Ganhar só por ganhar, ir a reboque ou à boleia da onda rosa que se espalhou por todo o país, não beneficiará só por si o Concelho de Tabuaço. Seria até frustrante, seria um desperdício, seria negativo, pois hipotecaria ainda mais e porventura irremediavelmente o futuro dos tabuacenses.
Vitória socialista, sim, todos a desejamos veementemente, mas há que saber o que fazer com ela. Vitória, porquê ? Como? Para quê? Com que programa? Com que gente?
Por outro lado, a vitória do PS nas legislativas, a nível concelhio, foi escassa. Nada nos garante, pois, que nas próximas eleições autárquicas esta votação se mantenha. E é imperioso (porque conveniente, porque necessário) que uma boa equipa se constitua para que conquiste o poder e com o poder que o povo lhe emprestar faça tudo para bem do Concelho e do bem-estar das suas gentes. Para isso são precisas pessoas que tenham ideias claras e espírito de serviço, pessoas competentes, dedicadas, democráticas e de bom senso. Pessoas que saibam congregar esforços e vontades. Pessoas com ideias bem alicerçadas e bem arrumadas, pessoas com autoridade moral e saber acumulado. Pessoas que não vejam adversários, muito menos inimigos, nos concorrentes por outros partidos às eleições, mas que com todos queiram e saibam interagir, já que todos não seremos nunca de mais para enaltecer a nossa Terra..
Não podemos malbaratar esta situação propícia. Não podemos desperdiçar mais esta oportunidade. Não podemos cair na tentação de colocar o carro à frente dos bois, as pessoas, com os seus interesses e anseios individuais, à frente dos nobres desígnios colectivos.
A hora é de lutar, de arregaçar as mangas, de mobilização, de nos predispormos ao diálogo com todos e nos disponibilizarmos para a acção.
Por Tabuaço, há que dizer e saber estar presente. Todos.

José Guilherme Macedo Fernandes