No tempo das Rogas... 

AS ROGAS

Uma das imagens que retive na infância e sempre me acompanhou ao longo dos tempos e em todos os espaços por onde deambulei, é a das rogas – rancho de gente suada e alegre a caminho das vindimas, da pesada safra do vinho. Esperava por elas na avenida, onde homens e mulheres que a compunham retemperavam forças e adquiriam os necessários apetrechos e ademanes, antes que se pusessem de novo em marcha pela estrada que os levava ao Espinho, para daí derivarem para uma das muitas quintas que rogavam gente serrana para a vindima e a pisa das uvas. E tudo isto a cantar, noite e dia, apesar das péssimas instalações e das preocupações e canseiras suplementares que os aguardavam. Mas em quinze dias, sempre amealhavam uns trocados que, depois, iam direitinhos para a mercearia, donde comiam fiado, quando não para a farmácia com cujas mesinhas íam entretendo a vida, tratando as maleitas. Depois, das traseiras de minha casa, na Rua dos Quintais, perseguia esses ranchos com o olhar, até à curva de Santo Aleixo, a partir da qual se tornavam definitivamente invisíveis. E ficava triste de os ver partir, sem mim, para o mundo desconhecido, para o mundo apetecido, para o mundo proibido, por isso ainda mais apetecido. O Douro, para mim, era o mundo a que pertencia, mas ao qual não tinha acesso. Para mais, O Douro, o rio Douro, cujos roncos eu ouvia do meu quarto nas noites terríficas de inverno, mas que a vista não alcançava nunca, era a estrada líquida que nos levava ânsias e desejos irremediavelmente para o mar. Ora, o mar significava o mundo por achar, o mundo a conquistar, a descobrir, e o Douro, para lá dos montes travessos que o tornam invisível da vila, o caminho a percorrer com denodo, que este mundo é dos valentes, e dos fracos não reza a história. E a nossa terra tinha filhos a mais para as possibilidades que podia oferecer, e eram bem poucas. Ama-se a nossa terra, não tanto pelo que nos dá, mas pelo que nos diz. A nossa terra natal, o nosso berço, mais do que árvore é raiz. Daí que mesmo para aqueles, como eu, arrancados ao viveiro e que tiveram que se fazer árvore e dar frutos noutras paragens, sempre que podem e as circunstâncias lho permitem, regressam, visitam, ainda que esporadicamente, pois que as raízes, essas, independentemente da copa se erguer noutros jardins, restam sempre onde nasceram.


José Guilherme Macedo Fernandes